Черное море - это лирика.
Грассмейстер пели что-то про "семь километров до рая", у нас же были восемьсот ступенек. Вниз - хорошо, вверх - сложнее. В конце лестницы наверху труба, из которой бьет вода. Рядом - лавка. Сидящая на лавке монашка продает булочки с изюмом и старательно отводит взгляд от юношей, с иступлением обливающих себя ледяными струями, а в голове ее...
И море волнуется раз.
Ялта - не курортный город, дудки это все. Единственное, что в ней хорошего - это два молодых человека на пристани, играющих на гармошке кадриль. Можно сидеть на камне, вслушиваясь в эти вроде бы близкие, но далекие звуки, заглушаемые плеском волн, смехом проходящих людей, и мечтать о крепком кофе, представлять, что кто-то держит тебя за руку, чувствовать, что нет ничего кроме.
И море волнуется два.
Купаться можно только на закате. Ложишься на спину, качаешь на волнах, солнце откладывает неяркую дорожку на соленой воде, и ты - тоже на этой дорожке. Уши - в воде, и слышно, как по дну шуршат камешки, перебираемые волнами. Закрываю глаза и шепчу "яшма", растягивая "ш" - слышу опять тот звук.
И море волнуется три.
Море - та же любовь: вроде отхлынуло, а тут как окатит тебя с ног до головы. И ты стоишь, весь мокрый, ничего не понимающий, но вроде бы счастливый.
Главное, не пытаться противостоять отливам.