У одного я периодически вижу:
И хватит. Я усталый, недобрый, озабоченный человек, взваливший на себя груз неописуемой ответственности. У меня синдром Сикорски, я психопат и всех подозреваю. Я никого не люблю, я урод, я страдалец, я мономан, меня надо беречь, проникнуться ко мне сочувствием... Ходить вокруг меня на цыпочках, целовать в плечико, услаждать анекдотами... И чаю. Боже мой, неужели мне так и не дадут сегодня чаю?
(с) АБС
Другой каждую осень сетует:
Так, каждый день стареется она,
И каждый год, как желтый лист кружится,
Всё кажется, и помнится, и мнится,
Что осень прошлых лет была не так грустна.
Сама периодически возвращаюсь к сплиновской "Иди через лес" (и не только), к Д. Коденко, к Галатее со Згой, к блоковскому тоже:
Здесь — электрический свет.
Там — пустота морей,
И скована льдами злая вода.
Я не открою тебе дверей.
Нет.
Никогда.
Еще думаю о том, что каждый период моей жизни связан не только с определенными продуктами искусства или недоискусства, но еще с набором кодов от домофонов, которые висят в моей памяти или в памяти моего телефона.