Средиземное море - безбожно соленое. Искупавшись в этих слезах, я, наверное, никогда больше не буду плакать.

@темы: автостопом до востока, синеокий

---

Бросать поцелуи на ветер, вот как это все называется.

---

Вместо звонка в школе после и перед каждым уроком теперь звучит гимн России, а я уже почти что чувствую себя лермонтовским парусником.
Кот каждую осень декламирует один и тот же стих Блока, а мне хочется взять его за плечи и встряхнуть: хей, оглянись, мир прекрасен, я прекрасна, чего ж тебе еще?
Когда начну перечитывать "Хромую судьбу", встряхните и меня.

@темы: Он

---

Кто бы мог подумать, что от лета до осени всего каких-то четыре часа.
Завтракать в Барселоне, ужинать - в Москве.

Все, что здесь, падает мне на плечи непосильным грузом, как только я опускаю ключ в дверной замок.
Въезжаю в родной город не дыша и с трудом узнаю его: эй, ты так изменился за это время, но я все еще люблю тебя.
Москва с высоты многих километров совсем не такая, как в дождь на лавочке на чистых прудах.

Привет, осень.

@темы: автостопом до востока

---

@темы: музыка

---

Так не по-рыцарски. Так по-девицыному - сидеть в башне, смотреть в окно, ждать: или рыцарь приедет, или дракон прилетит, или башня сама развалится от стыда и старости.
А потом? Мир-то огромный, каково без башни вокруг?
(Nosema)

@темы: цитаты

---

Tonight we're the sea and the salty breeze...

@темы: музыка

---

Кофе, сваренный самой, и кофе, приготовленный мужчиной исключительно для тебя, - абсолютно разные вещи.

"свари мне кофе, и я буду верен тебе", да.

---

=)

---

Складывать оригами по видео смешно:
Хоспади-ты-боже-мой, как, КАК! он это сделал?
Стоп!
Как я это сделала?

Розы Кавасаки не очень-то сложные, но зато их увлекательно складывать. Еще несколько тысяч пар, и они у меня будут даже симпатичными=)

@темы: 'когда душа взмывает ввысь бумажной птицей...'

---

Меня пугает тишина между композициями, тишина между нотами. Она - пропасть. В пропасти - электрички за окном, жужжание вентилятора, шорох штор, ласкаемых ветром, и ни капли музыки. Она - внезапное пробуждение, незапланированная остановка поезда, застывшее дыхание. Пропасть значит пропасть.

---

Слушая Баха, чувствую себя девочкой, которая страстно требовала водки, но ей налили бокал первоклассного вина, и она теперь сидит ворчит, выпивает это дело залпом, предварительно почти театрально выдыхая, морщится и жадно закусывает куском черного хлеба.
На удивление, даже не болит голова.

---

Это как кричать "остановите пленку!", как только фильм начал нравиться, рвать книгу, как только она начала нравиться, уезжать из города, как только он начал нравиться. Не очень-то умно.

Луна сегодня - шрам на небе, отпечаток пальцев на объективе, пошлая опечатка в поэме.

---

Черное море - это лирика.
Грассмейстер пели что-то про "семь километров до рая", у нас же были восемьсот ступенек. Вниз - хорошо, вверх - сложнее. В конце лестницы наверху труба, из которой бьет вода. Рядом - лавка. Сидящая на лавке монашка продает булочки с изюмом и старательно отводит взгляд от юношей, с иступлением обливающих себя ледяными струями, а в голове ее...
И море волнуется раз.
Ялта - не курортный город, дудки это все. Единственное, что в ней хорошего - это два молодых человека на пристани, играющих на гармошке кадриль. Можно сидеть на камне, вслушиваясь в эти вроде бы близкие, но далекие звуки, заглушаемые плеском волн, смехом проходящих людей, и мечтать о крепком кофе, представлять, что кто-то держит тебя за руку, чувствовать, что нет ничего кроме.
И море волнуется два.
Купаться можно только на закате. Ложишься на спину, качаешь на волнах, солнце откладывает неяркую дорожку на соленой воде, и ты - тоже на этой дорожке. Уши - в воде, и слышно, как по дну шуршат камешки, перебираемые волнами. Закрываю глаза и шепчу "яшма", растягивая "ш" - слышу опять тот звук.
И море волнуется три.
Море - та же любовь: вроде отхлынуло, а тут как окатит тебя с ног до головы. И ты стоишь, весь мокрый, ничего не понимающий, но вроде бы счастливый.
Главное, не пытаться противостоять отливам.

@темы: автостопом до востока, синеокий

---

@темы: музыка

---

Вдохновение - это вдох.
Творчество - выдох.
Творение - углекислый газ.
Некоторые выдыхают кислород.

тебе пора выдыхать.

---

Мне хотелось бы прочесть книгу, описывающую, о чем думают, что представляют и переживают разные люди, прослушивая одну и ту же композицию.

---

Читать Олди сразу после Маркеса очень странно. Это как, привыкнув пить чай без сахара, добавить в кружку ложки две. И, вроде, должно быть сладко и легко, и, вроде, всем же нравится, но - глупость какая-то, дурацкий вкус, неприятный привкус, и горло хочется прополоскать, и забыть, как о страшном сне.

---

Желязны пишет:
A bizarrerie of fires, cunabulum of light, it moved with a deft,almost dainty deliberation, phasing into and out of existence like astorm-shot piece of evening; or perhaps the darkness between theflares was more akin to its truest nature—swirl of black ashesassembled in prancing cadence to the lowing note of desert wind down the arroyo behind buildings as empty yet filled as the pages of unread books or stillnesses between the notes of a song.
Gone again. Back again. Again.
Power, you said? Yes. It takes considerable force of identity tomanifest before or after one's time. Or both.
As it faded and gained it also advanced, moving through the warm afternoon, its tracks erased by the wind. That is, on those occasions, when there were tracks.

Причудливое переплетение мерцающих бликов, вспышки света - он двигался осторожно, с изящной неспешностью, пропадая и возникая снова, словно напоенный грозой вечерний сумрак, - или тени, возникающие между проблесками огней, и были его истинной природой? Вихрь черного пепла, изысканный танец под музыку поющего в песках ветра, свершаемый вдоль высохшего русла реки за домами, пустыми и одновременно наполненными, точно страницы непрочитанных книг, или тишина - в паузе, когда музыка вдруг стихла, но вот-вот польется снова,
Исчез. Появился снова. И снова.
Вы сказали, могущество? Да, нужно обладать силой и величием, чтобы суметь возникнуть до или после своего времени. Или одновременно - до и после.
Он тонул в полумраке теплого южного вечера, являлся взору на одно короткое мгновение, устремленный вперед, а ветер разметал его следы. Когда они оставались, следы.

И дальше, и дальше. Без ломкой бумаги, пахнущей... несравненно пахнущей, это - очень мало. Но все же.
Это были первые строки, прочитанные мною у него. Это была любовь с первых строк.

@темы: цитаты

---

Дремучий лес.