двум запятым семь верст не крюк
Желязны пишет:
A bizarrerie of fires, cunabulum of light, it moved with a deft,almost dainty deliberation, phasing into and out of existence like astorm-shot piece of evening; or perhaps the darkness between theflares was more akin to its truest nature—swirl of black ashesassembled in prancing cadence to the lowing note of desert wind down the arroyo behind buildings as empty yet filled as the pages of unread books or stillnesses between the notes of a song.
Gone again. Back again. Again.
Power, you said? Yes. It takes considerable force of identity tomanifest before or after one's time. Or both.
As it faded and gained it also advanced, moving through the warm afternoon, its tracks erased by the wind. That is, on those occasions, when there were tracks.
Причудливое переплетение мерцающих бликов, вспышки света - он двигался осторожно, с изящной неспешностью, пропадая и возникая снова, словно напоенный грозой вечерний сумрак, - или тени, возникающие между проблесками огней, и были его истинной природой? Вихрь черного пепла, изысканный танец под музыку поющего в песках ветра, свершаемый вдоль высохшего русла реки за домами, пустыми и одновременно наполненными, точно страницы непрочитанных книг, или тишина - в паузе, когда музыка вдруг стихла, но вот-вот польется снова,
Исчез. Появился снова. И снова.
Вы сказали, могущество? Да, нужно обладать силой и величием, чтобы суметь возникнуть до или после своего времени. Или одновременно - до и после.
Он тонул в полумраке теплого южного вечера, являлся взору на одно короткое мгновение, устремленный вперед, а ветер разметал его следы. Когда они оставались, следы.
И дальше, и дальше. Без ломкой бумаги, пахнущей... несравненно пахнущей, это - очень мало. Но все же.
Это были первые строки, прочитанные мною у него. Это была любовь с первых строк.
A bizarrerie of fires, cunabulum of light, it moved with a deft,almost dainty deliberation, phasing into and out of existence like astorm-shot piece of evening; or perhaps the darkness between theflares was more akin to its truest nature—swirl of black ashesassembled in prancing cadence to the lowing note of desert wind down the arroyo behind buildings as empty yet filled as the pages of unread books or stillnesses between the notes of a song.
Gone again. Back again. Again.
Power, you said? Yes. It takes considerable force of identity tomanifest before or after one's time. Or both.
As it faded and gained it also advanced, moving through the warm afternoon, its tracks erased by the wind. That is, on those occasions, when there were tracks.
Причудливое переплетение мерцающих бликов, вспышки света - он двигался осторожно, с изящной неспешностью, пропадая и возникая снова, словно напоенный грозой вечерний сумрак, - или тени, возникающие между проблесками огней, и были его истинной природой? Вихрь черного пепла, изысканный танец под музыку поющего в песках ветра, свершаемый вдоль высохшего русла реки за домами, пустыми и одновременно наполненными, точно страницы непрочитанных книг, или тишина - в паузе, когда музыка вдруг стихла, но вот-вот польется снова,
Исчез. Появился снова. И снова.
Вы сказали, могущество? Да, нужно обладать силой и величием, чтобы суметь возникнуть до или после своего времени. Или одновременно - до и после.
Он тонул в полумраке теплого южного вечера, являлся взору на одно короткое мгновение, устремленный вперед, а ветер разметал его следы. Когда они оставались, следы.
И дальше, и дальше. Без ломкой бумаги, пахнущей... несравненно пахнущей, это - очень мало. Но все же.
Это были первые строки, прочитанные мною у него. Это была любовь с первых строк.